Corpos, destroços de uma tarda noite,
correndo pela fome que bate em hora errada.
Cicatrizada pela cola que deixa vedada.
Sem cores, só foices vermelhas
Esboço permanece dentro do rosto
boa noite é pouco
Se a lagoa for uma simples miragem sedenta
a rede não funciona, mas aguenta.
Cardumes solitários trafegam
dentro de putas, entre pastéis e drinks,
pelas ruas vestidas de nua
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